Violette est une femme de dix-neuf ans, elle est née en France. Elle est installée à Londres depuis deux ans, elle est étudiante. Elle aime beaucoup l'automne, la musique et le thé anglais. Son appartement est inondé de livres aux pages vieillies et froissées. Lorsqu'elle est énervée, elle claque les portes, qui deviennent peu à peu délabrées. Elle grille beaucoup d'encens, et allume énormément de bougies, pour ensuite se plonger dans un bon bouquin, prête à dévorer des yeux ses pages noircies. Etant petite, elle restait des heures à regarder les nuages, avec une telle affection, qu'elle avait l'air de leurs chuchuter des mots doux. Je la revois encore courir dans les champs de coquelicots, perturbant gentiment ce calme rouge orangé. Le vent soufflait légèrement, ses boucles brunes dansaient délicatement, les brins d'herbes retenaient leurs souffles, de peur de déchiré cet instant précieux. Elle portait des capes noires, découpant avec soin son allure singulière. Son arrivé à Londres fut angoissant pour Violette, elle restait cloîtrée dans sa chambre, ne sortant que pour poster quelques lettres, pour son père, qui était resté en France. Violette vivait seule avec sa mère, Lucile. A dix-huit ans, Violette quitta le logis, pour s'installer dans un petit appartement, juste à côté d'un petit parc, aux arbres biscornus. A présent, Violette vit toujours dans cet appartement, elle se sent déjà impregnée de souvenirs...
Sam 3 Nov - 22:33